Poesia Sombria

Sangrento presente

2012-02-26T15:02:00.002-08:00

Espectros obsessos

2012-02-24T14:16:00.003-08:00

E nopilar central da árvore da vida,

na eternalida de amofinar,

encontramsempre guarida,

espectrosque existem para atormentar.

É ali quepermeiam os obsessos,

queatormentam o incauto avejão,

abrigadossob mantos espessos,

alimentando-sede enxofre e alcatrão.

Espectrosvisíveis somente aos iniciados,

aos quedominam os segredos e as artes;

mesmoestando fora dos corpos tomados.

causam-lhessensações em todas partes.

Anunciandoassim o início dos tormentos,

apariçõesfeéricas, espectros sedentos

sequerpenetram a aura, num supremo mal,

numaatmosfera negra, num ar imaterial

acabrunham,afligem, torturam os tomados

negando-lhesa felicidade dos bem aventurados.

by ArYs GaioVani

Sem saber onde é o céu

2012-02-22T16:59:00.004-08:00

Nestasolidão,

nestaeterna escuridão,

inventopaisagens,

façodelas miragens.

Trago osolhos fechados,

e as mãosainda cruzadas,

sobre opeito descarnado.

Tenho ofrio na alma,

e o corporepousa,

numa lajefria,

queesconde as estrelas.

Tenhofrio no corpo,

e a almarepousa,

num corpo morto,

sem saberonde é o céu.

by ArysGaiovani

Presságio

2011-11-18T10:15:00.000-08:00

Ao abraço negro da morte

e no seu silêncio sepulcral,

conjuram os espíritos tristes

em sua eternidade imemorial.

As trevas escravizam as almas

que murmuram solitárias no frio.

Em vozearia triste e hedionda,

agonizam e penam, em desvario.

Ah! Os seus sombrios lamentos...

Quando ouvires, zeloso, reconheças,

na desarmoniosa prece das vozes,

os arautos de vindouras desgraças...

(karin k. carteri)

Meus mortos

2011-10-06T02:26:00.000-07:00

Eis aqui a sepultura de minha mãe.
Se muito for, derramo uma ou duas lágrimas
Apenas por respeito, pois, nada me dói
Recordação alguma. Não, não sinto nada

E, logo ao lado, o jazigo de meu pai
Ai, quem me dera estremecer ao contemplá-lo
Só mais um corpo, que ao pó, lento, se vai
Quisera muito eu, em lagrimas, velá-lo

Fumo um cigarro, ante o sepulcro de meu filho
Tão banalmente, sem pesares, sem martírio
Em minha alma não carrego dor ou chaga

Ante esses mortos não me abalo e com razão
Não vou negá-lo, sou homem sem coração
Este ficou no ataúde de minha amada

(Marquês de Tenébra)

Divulgação - Escritor promove festa de vampiros no Rio!

2011-09-22T06:33:00.000-07:00

Produção: Sr. Arcano - Autor da Saga Niger Noctem (romance vampírico), e outros livros de terror editados pela Ed. Multifoco e Clube de Autores.

Presságio

2011-07-08T07:06:00.000-07:00

Ao abraço negro da morte

e no seu silêncio sepulcral,

conjuram os espíritos tristes

em sua eternidade imemorial.

As trevas escravizam as almas

que murmuram solitárias no frio.

Em vozearia triste e hedionda,

agonizam e penam, em desvario.

Ah! Os seus sombrios lamentos...

Quando ouvires, zeloso, reconheças,

na desarmoniosa prece das vozes,

os arautos de vindouras desgraças...

[karin k. carteri]

Demência

2011-06-03T07:47:00.000-07:00

Ai, criaturinhas abjetas, asquerosas,

de olhinhos vermelhos, chamejantes.

Mãozinhas insistentes, malcheirosas

e boquinhas vorazes, gotejantes...

Volteiam, as criaturinhas, volteiam,

as asinhas esmaecidas em carmim.

Seres feéricos que ziguezagueiam,

atormentando-me até o fim...

As vozinhas imemoriáveis, sussurrantes,

numa língua inexistente, intraduzível.

Disputam-me, rasgando as minhas vestes,

em sua dança medonha e incompreensível...

Deixem-me, criaturas vis e corruptas,

deixem-me na quietude de minha loucura.

Se beijo a morte em preces ininterruptas,

eu nada mais temo além da cordura.

(karin k. carteri)

Disponível e-book gratuito com meus poemas ilustrados

2011-04-21T11:12:00.000-07:00

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Balada do enterrado vivo

2011-04-13T14:58:00.000-07:00

Poema de Vinícius de Moraes

Na mais medonha das trevas
Acabei de despertar
Soterrado sob um túmulo.
De nada chego a lembrar
Sinto meu corpo pesar
Como se fosse de chumbo.
Não posso me levantar
Debalde tentei clamar
Aos habitantes do mundo.
Tenho um minuto de vida
Em breve estará perdida
Quando eu quiser respirar.
Meu caixão me prende os braços.
Enorme, a tampa fechada
Roça-me quase a cabeça.
Se ao menos a escuridão
Não estivesse tão espessa!
Se eu conseguisse fincar
Os joelhos nessa tampa
E os sete palmos de terra
Do fundo à campa rasgar!
Se um som eu chegasse a ouvir
No oco deste caixão
Que não fosse esse soturno
Bater do meu coração!
Se eu conseguisse esticar
Os braços num repelão
Inda rasgassem-me a carne
Os ossos que restarão!
Se eu pudesse me virar
As omoplatas romper
Na fúria de uma evasão
Ou se eu pudesse sorrir
Ou de ódio me estrangular
E de outra morte morrer!

Mas só me resta esperar
Suster a respiração
Sentindo o sangue subir-me
Como a lava de um vulcão
Enquanto a terra me esmaga
O caixão me oprime os membros
A gravata me asfixia
E um lenço me cerra os dentes!
Não há como me mover
E este lenço desatar
Não há como desmanchar
O laço que os pés me prende!
Bate, bate, mão aflita
No fundo deste caixão
Marca a angústia dos segundos
Que sem ar se extinguirão!
Lutai, pés espavoridos
Presos num nó de cordão
Que acima, os homens passando
Não ouvem vossa aflição!
Raspa, cara enlouquecida
Contra a lenha da prisão
Pesando sobre teus olhos
Há sete palmos de chão!
Corre mente desvairada
Sem consolo e sem perdão
Que nem a prece te ocorre
À louca imaginação!
Busca o ar que se te finda
Na caverna do pulmão
O pouco que tens ainda
Te há de erguer na convulsão
Que romperá teu sepulcro
E os sete palmos de chão:
Não te restassem por cima
Setecentos de amplidão!

(Vinícius de Moraes, poeta brasileiro, 19/10/1913 - 09/07/1980)

Luxúria

2011-04-08T19:07:00.000-07:00

Almas luciferinas rondam feito praga,

Tocando a carne das humanas multidões.

Gozam como porcos, proliferando a chaga

Infecciosa que as transforma em aberrações.

Prazeres que nos fazem bem, que desejamos!

Sentimos no sangue a vida que nos embriaga

Com belas imagens de corpos que apreciamos,

Como o carinho da Peste, que nos afaga!

Corpos que o tempo torna podres e sem vida

Para perderem-se na ilusão prometida

De que a consistência do belo é vitalício.

E encarando a face da morte, indiferente,

Vemos nosso viril passado tristemente,

Percebendo que tudo não passou de vício!

(Sr. Arcano)

Ilustração: Rosana Raven

O Quintal

2011-04-07T09:39:00.000-07:00

Bonecas mortas, estranguladas

por toda a a casa, a alindam

Numa festa mórbida, deformadas

brincam as alminhas que brindam

A música sombria reverbera

por toda a casa, um santuário

Celebração funesta depaupera

as alminhas no eterno calvário

Aos ventos frios, cortantes

todas as bonecas sacolejam

Os seus olhinhos brilhantes

contorcem-se e pestanejam

Zombarias, risinhos, cochichos,

balanços balançam sozinhos

Restos de fitas nos rabichos

ecos de descoloridos passinhos

Um quintal assombrado

por alminhas de outras eras

Com bonecas, decorado

em fastasmagóricas quimeras

(karin k. carteri)

Morte

2011-03-25T14:10:00.000-07:00

Lembrança de morrer

2011-03-22T08:23:00.000-07:00

Poema de Álvares de Azevedo

Quando em meu peito rebentar-se a fibra,
Que o espírito enlaça à dor vivente,
Não derramem por mim nenhuma lágrima
Em pálpebra demente.

E nem desfolhem na matéria impura
A flor do vale que adormece ao vento:
Não quero que uma nota de alegria
Se cale por meu triste passamento.

Eu deixo a vida como deixa o tédio
Do deserto, o poento caminheiro,
– Como as horas de um longo pesadelo
Que se desfaz ao dobre de um sineiro;

Como o desterro de minh’alma errante,
Onde fogo insensato a consumia:
Só levo uma saudade – é desses tempos
Que amorosa ilusão embelecia.

Só levo uma saudade – é dessas sombras
Que eu sentia velar nas noites minhas…
De ti, ó minha mãe, pobre coitada,
Que por minha tristeza te definhas!

De meu pai… de meus únicos amigos,
Pouco - bem poucos – e que não zombavam
Quando, em noites de febre endoudecido,
Minhas pálidas crenças duvidavam.

Se uma lágrima as pálpebras me inunda,
Se um suspiro nos seios treme ainda,
É pela virgem que sonhei… que nunca
Aos lábios me encostou a face linda!

Só tu à mocidade sonhadora
Do pálido poeta deste flores…
Se viveu, foi por ti! e de esperança
De na vida gozar de teus amores.

Beijarei a verdade santa e nua,
Verei cristalizar-se o sonho amigo…
Ó minha virgem dos errantes sonhos,
Filha do céu, eu vou amar contigo!

Descansem o meu leito solitário
Na floresta dos homens esquecida,
À sombra de uma cruz, e escrevam nela:
Foi poeta - sonhou - e amou na vida.

Sombras do vale, noites da montanha
Que minha alma cantou e amava tanto,
Protegei o meu corpo abandonado,
E no silêncio derramai-lhe canto!

Mas quando preludia ave d’aurora
E quando à meia-noite o céu repousa,
Arvoredos do bosque, abri os ramos…
Deixai a lua pratear-me a lousa!

Álvares de Azevedo (1831-1852)

Monólogo da noite

2011-03-21T09:03:00.000-07:00

Poema de Ribeiro Couto

Esta noite estou triste e não sei a razão.
Vou, para espairecer minha melancolia,
Ouvir o mar, que o mar é uma consolação.
Paro junto do cais olhando a água sombria.
Intermitente, sob o véu da cerração,
Vejo uma luz vermelha a acenar-me... "Confia!"
Obrigado, farol que és como um coração...

A água negra, noturna, a bater contra o cais,
Ilude a minha dor fútil de vagabundo.
E o farol a acenar de longe... "Espera mais!"
Recordo... "Antônio, que o paquete fosse ao fundo!"
Depois, fico a pensar nos que foram leais,
Nos que tiveram a coragem de ir do mundo
E numa noite assim se atiraram do cais.

Água eterna... água terrível... água imortal...
Apavora-me a sua aparência sombria.
Se eu pudesse acabar de uma vez o meu mal!
Mas tenho medo. "Não... A água está muito fria.
Além de fria é funda e tem gosto de sal."
E surpreendo-me, a chorar de covardia,
Dizendo ao vento esse monólogo banal.

- Ribeiro Couto, poeta brasileiro simbolista -

Autopsista.

2011-03-18T08:23:00.000-07:00

Coloco meu jaleco ensangüentado

Preparo bisturis, cerras e facas

Admiro aquele corpo, ali jogado

Então começo minha arte, a mais macabra.

Abro-lhe o peito, num só golpe bem preciso

O sangue espirra, vorazmente, em minha face

Abro um sorriso, o mais cruel e pervertido

Sigo sereno destroçando este cadáver

Quebro-lhe os ossos, abro o crânio, rasgo a carne

Vislumbro aquela anatomia, agora morta

Termino tudo, anoto a causa da morte

Que venha o próximo! São só números. Quem se importa?

Termino a arte, guardo tudo, vou embora

Anseio muito pelo próximo trabalho

Feliz, pois sei que virá outro autopsista

A destroçar-me quando for a minha hora.

(Marquês de Tenébra)

Sepultura d'um Poeta Maldito

2011-03-17T15:11:00.000-07:00

Poema de Charles Baudelaire

Se, em noite horrorosa, escura,
Um cristão, por piedade,
te conceder sepultura
Nas ruínas d'alguma herdade,

As aranhas hão-de armar
No teu coval suas teias,
E nele irão procriar
Víboras e centopeias.

E sobre a tua cabeça,
A impedi-la que adormeça.
- Em constantes comoções,

Hás-de ouvir lobos uivar,
Das bruxas o praguejar,
E os conluios dos ladrões.

- Charles Baudelaire, em "As Flores do Mal"-
Tradução de Delfim Guimarães

Diálogos de morte

2011-03-17T13:55:00.000-07:00

Amigo meu! Meu caro! Meu amigo.

Que nesta pedra, estás marcado ao tempo

Como estas flores, secas, ao alento

Amigo meu! Caro, meu morto amigo.

Aqui nós dois nos encontramos enterrados

Num mausoléu, alimentando os vermes

Neste banquete, o mais macabro, que acontece

Presente dado pela morte aos derrotados

Meu caro amigo, lembro muito aqueles tempos

Quando falávamos, já ébrios, nas tabernas

E a gora somos inferiores às moneras

A morte roubou tua ciência e meu talento.

Amigo meu! Meu caro, amigo nobre

É putrefata a nossa real desventura

Tu dos tubérculos, eu de câncer na ossatura

E é dentre os vermes que eu escrevo estas estrofes.

(Marquês de Tenébra.)

Sexta-feira Santa

2011-03-17T13:08:00.000-07:00

Poema de Cruz e Sousa

Lua absíntica, verde, feiticeira,
Pasmada como um vício monstruoso...
Um cão estranho fuça na esterqueira,
Uivando para o espaço fabuloso.

É esta a negra e santa Sexta-Feira!
Cristo está morto, como um vil leproso,
Chagado e frio, na feroz cegueira
Da morte, o sangue roxo e tenebroso.

A serpente do mal e do pecado
Um sinistro veneno esverdeado
Verte do Morto na mudez serena.

Mas da sagrada Redenção do Cristo,
Em vez do grande Amor, puro, imprevisto,
Brotam fosforescências de gangrena!

- Cruz e Sousa

Asa de corvo

2011-03-15T15:56:00.000-07:00

Ironia de lágrimas

2011-03-14T08:35:00.000-07:00

Soneto de Cruz e Sousa

Junto da morte é que floresce a vida!
Andamos rindo junto a sepultura.
A boca é como flor apodrecida.

A morte lembra a estranha margarida
Do nosso corpo, Fausto sem ventura...
Ela anda em torno a toda a criatura
Numa dança macabra indefinida.

Vem revestida em suas negras sedas
E a marteladas lúgubres e tredas
Das ilusões o eterno esquife prega.

E adeus caminhos vãos, mundos risonhos!
Lá vem a loba que devora os sonhos,
Faminta, absconsa, imponderada, cega!

Cruz e Sousa - poeta brasileiro

24 de novembro de 1861 / 19 de março de 1898

Aos emudecidos

2011-03-13T18:48:00.000-07:00

Poema de Georg Trakl

Oh, a loucura da cidade grande, quando ao entardecer
Árvores atrofiadas fitam inertes ao longo do muro negro
Que o espírito do mal observa com máscara prateada;
A luz, com açoite magnético, expulsa a noite pétrea.
Oh, o repicar perdido dos sinos da tarde.

A puta, em gélidos calafrios, pare uma criança morta.
A cólera de Deus chicoteia enfurecida a fronte do possesso,
Epidemia purpúrea, fome que despedaça olhos verdes.
Oh, o terrífico riso do ouro.

Mas quieta em caverna escura sangra muda a humanidade,
Constrói de duros metais a cabredentora.

(Georg Trakl 1887 - 1914)

Queixas noturnas

2011-03-13T18:07:00.000-07:00

Poema de Augusto dos Anjos

Quem foi que viu minha Dor chorando?
Saio. Minh’alma sai agoniada.
Andam monstros sombrios pela estrada
E pela estrada, entre estes monstros, ando!

Não trago sobre a túnica fingida
As insígnias medonhas do infeliz
Como os falsos mendigos de Paris
Na atra rua de Santa Margarida.

O quadro de aflições que me consomem
O próprio Pedro Américo não pinta...
Para pintá-lo, era preciso a tinta
Feita de todos os tormentos do homem!

Como um ladrão sentado numa ponte
Espero alguém, armado de arcabuz,
Na ânsia incoercível de roubar a luz,
Estou à espera de que o Sol desponte!

Bati nas pedras dum tormento rude
E a minha mágoa de hoje é tão intensa
Que eu penso que a Alegria é uma doença
E a Tristeza é minha única saúde.

As minhas roupas, quero até rompê-las!
Quero, arrancado das prisões carnais,
Viver na luz dos astros imortais,
Abraçado com todas as estrelas!

A Noite vai crescendo apavorante
E dentro do meu peito, no combate,
A Eternidade esmagadora bate
Numa dilatação exorbitante!

E eu luto contra a universal grandeza
Na mais terrível desesperação...
É a luta, é o prélio, enorme, é a rebelião
Da criatura contra a natureza!

Para essas lutas uma vida é pouca
Ainda mesmo que os músculos se esforcem;
Os pobres braços do mortal se torcem
E o sangue jorra, em coalhos, pela boca.

E muitas vezes a agonia é tanta
Que, rolando dos últimos degraus,
O Hércules treme e vai tombar no caos
De onde seu corpo nunca mais levanta!

É natural que esse Hércules se estorça,
E tombe para sempre nessas lutas,
Estrangulado pelas rodas brutas
Do mecanismo que tiver mais força.

Ah! Por todos os séculos vindouros
Há de travar-se essa batalha vã
Do dia de hoje contra o de amanhã,
Igual à luta dos cristãos e mouros!

Sobre histórias de amor o interrogar-me
É vão, é inútil, é improfícuo, em suma;
Não sou capaz de amar mulher alguma
Nem há mulher talvez capaz de amar-me.

O amor tem favos e tem caldos quentes
E ao mesmo tempo que faz bem, faz mal;
O coração do Poeta é um hospital
Onde morreram todos os doentes.

Hoje é amargo tudo quanto eu gosto;
A bênção matutina que recebo...
E é tudo: o pão que como, a água que bebo,
O velho tamarindo a que me encosto!

Vou enterrar agora a harpa boêmia
Na atra e assombrosa solidão feroz
Onde não cheguem o eco duma voz
E o grito desvairado da blasfêmia!

Que dentro de minh’alma americana
Não mais palpite o coração – esta arca,
Este relógio trágico que marca
Todos os atos da tragédia humana!

Seja esta minha queixa derradeira
Cantada sobre o túmulo de Orfeu;
Seja este, enfim, o último canto meu
Por esta grande noite brasileira!

Melancolia! Estende-me a tua asa!
És a árvore em que devo reclinar-me...
Se algum dia o Prazer vier procurar-me
Dize a este monstro que eu fugi de casa!

Por Augusto dos Anjos – Poeta brasileiro (1884 – 1914)

Condenado

2011-03-13T16:30:00.002-07:00

O corvo

2011-03-12T09:08:00.000-08:00

Poema de Edgar Allan Poe
Tradução de Fernando Pessoa

Numa meia-noite agreste, quando eu lia, lento e triste,
Vagos, curiosos tomos de ciências ancestrais,
E já quase adormecia, ouvi o que parecia
O som de alguém que batia levemente a meus umbrais.
"Uma visita", eu me disse, "está batendo a meus umbrais.
É só isto, e nada mais."

Ah, que bem disso me lembro! Era no frio dezembro,
E o fogo, morrendo negro, urdia sombras desiguais.
Como eu qu'ria a madrugada, toda a noite aos livros dada
P'ra esquecer (em vão!) a amada, hoje entre hostes celestiais -
Essa cujo nome sabem as hostes celestiais,
Mas sem nome aqui jamais!

Como, a tremer frio e frouxo, cada reposteiro roxo
Me incutia, urdia estranhos terrores nunca antes tais!
Mas, a mim mesmo infundido força, eu ia repetindo,
"É uma visita pedindo entrada aqui em meus umbrais;
Uma visita tardia pede entrada em meus umbrais.
É só isto, e nada mais".

E, mais forte num instante, já nem tardo ou hesitante,
"Senhor", eu disse, "ou senhora, decerto me desculpais;
Mas eu ia adormecendo, quando viestes batendo,
Tão levemente batendo, batendo por meus umbrais,
Que mal ouvi..." E abri largos, franqueando-os, meus umbrais.
Noite, noite e nada mais.

A treva enorme fitando, fiquei perdido receando,
Dúbio e tais sonhos sonhando que os ninguém sonhou iguais.
Mas a noite era infinita, a paz profunda e maldita,
E a única palavra dita foi um nome cheio de ais -
Eu o disse, o nome dela, e o eco disse aos meus ais.
Isso só e nada mais.

Para dentro então volvendo, toda a alma em mim ardendo,
Não tardou que ouvisse novo som batendo mais e mais.
"Por certo", disse eu, "aquela bulha é na minha janela.
Vamos ver o que está nela, e o que são estes sinais."
Meu coração se distraía pesquisando estes sinais.
"É o vento, e nada mais."

Abri então a vidraça, e eis que, com muita negaça,
Entrou grave e nobre um corvo dos bons tempos ancestrais.
Não fez nenhum cumprimento, não parou nem um momento,
Mas com ar solene e lento pousou sobre os meus umbrais,
Num alvo busto de Atena que há por sobre meus umbrais,
Foi, pousou, e nada mais.

E esta ave estranha e escura fez sorrir minha amargura
Com o solene decoro de seus ares rituais.
"Tens o aspecto tosquiado", disse eu, "mas de nobre e ousado,
Ó velho corvo emigrado lá das trevas infernais!
Dize-me qual o teu nome lá nas trevas infernais."
Disse o corvo, "Nunca mais".

Pasmei de ouvir este raro pássaro falar tão claro,
Inda que pouco sentido tivessem palavras tais.
Mas deve ser concedido que ninguém terá havido
Que uma ave tenha tido pousada nos seus umbrais,
Ave ou bicho sobre o busto que há por sobre seus umbrais,
Com o nome "Nunca mais".

Mas o corvo, sobre o busto, nada mais dissera, augusto,
Que essa frase, qual se nela a alma lhe ficasse em ais.
Nem mais voz nem movimento fez, e eu, em meu pensamento
Perdido, murmurei lento, "Amigos, sonhos - mortais
Todos - todos já se foram. Amanhã também te vais".
Disse o corvo, "Nunca mais".

A alma súbito movida por frase tão bem cabida,
"Por certo", disse eu, "são estas vozes usuais,
Aprendeu-as de algum dono, que a desgraça e o abandono
Seguiram até que o entono da alma se quebrou em ais,
E o bordão de desesp'rança de seu canto cheio de ais
Era este "Nunca mais".

Mas, fazendo inda a ave escura sorrir a minha amargura,
Sentei-me defronte dela, do alvo busto e meus umbrais;
E, enterrado na cadeira, pensei de muita maneira
Que qu'ria esta ave agoureira dos maus tempos ancestrais,
Esta ave negra e agoureira dos maus tempos ancestrais,
Com aquele "Nunca mais".

Comigo isto discorrendo, mas nem sílaba dizendo
À ave que na minha alma cravava os olhos fatais,
Isto e mais ia cismando, a cabeça reclinando
No veludo onde a luz punha vagas sombras desiguais,
Naquele veludo onde ela, entre as sombras desiguais,
Reclinar-se-á nunca mais!

Fez-se então o ar mais denso, como cheio dum incenso
Que anjos dessem, cujos leves passos soam musicais.
"Maldito!", a mim disse, "deu-te Deus, por anjos concedeu-te
O esquecimento; valeu-te. Toma-o, esquece, com teus ais,
O nome da que não esqueces, e que faz esses teus ais!"
Disse o corvo, "Nunca mais".

"Profeta", disse eu, "profeta - ou demônio ou ave preta!
Fosse diabo ou tempestade quem te trouxe a meus umbrais,
A este luto e este degredo, a esta noite e este segredo,
A esta casa de ânsia e medo, dize a esta alma a quem atrais
Se há um bálsamo longínquo para esta alma a quem atrais!
Disse o corvo, "Nunca mais".

"Profeta", disse eu, "profeta - ou demônio ou ave preta!
Pelo Deus ante quem ambos somos fracos e mortais.
Dize a esta alma entristecida se no Éden de outra vida
Verá essa hoje perdida entre hostes celestiais,
Essa cujo nome sabem as hostes celestiais!"
Disse o corvo, "Nunca mais".

"Que esse grito nos aparte, ave ou diabo!", eu disse. "Parte!
Torna à noite e à tempestade! Torna às trevas infernais!
Não deixes pena que ateste a mentira que disseste!
Minha solidão me reste! Tira-te de meus umbrais!
Tira o vulto de meu peito e a sombra de meus umbrais!"
Disse o corvo, "Nunca mais".

E o corvo, na noite infinda, está ainda, está ainda
No alvo busto de Atena que há por sobre os meus umbrais.
Seu olhar tem a medonha cor de um demônio que sonha,
E a luz lança-lhe a tristonha sombra no chão há mais e mais,
E a minhalma dessa sombra que no chão há mais e mais,
Libertar-se-á... nunca mais!

(Edgar Allan Poe

Boston, 19 de janeiro de 1809

Baltimore, 7 de outubro de 1849)